Литература и журналистика

Влад Клён, видите ли, какая штука...
Я не знаю, что такое московский "вавилоновский" молодняк.
Хотелось бы имен, примеров, а не тумана типа "догадайся, мол, сама"

Лесная Соня писал(а):Влад Клён, видите ли, какая штука...
Я не знаю, что такое московский "вавилоновский" молодняк.
Хотелось бы имен, примеров, а не тумана типа "догадайся, мол, сама"

простите мне мою бестактность...если вас не затруднит...зайдите сюда-
www.vavilon.ru ...и всё встанет на свои места...

Влад Клён
спасибо, обязательно зайду

Бродский когда-то был непонятен и даже отчасти неприятен мне, но теперь один из наиболее близких авторов.
А подражательство ему - да, имеет место. Херсонский, Николаева, Тавров (кстати, всех троих очень люблю) и многие другие.

Ещё любимое:

На эти стихи у НС есть песня. У Светланы Сургановой очень хорошие песни есть на другие его стихотворения (альбом "Неужели не я").
Бродского очень люблю, открыла его для себя как раз после песен.

Бродский - мой любимый поэт. Мне нравятся его как юношеские, так и более зрелые стихи. Особенно необычно читать его библейские сюжеты (мое любимое - "Сретенье").

В исполнении Александра Васильева (альбом "Черновики") очень люблю "Конец прекрасной эпохи".

И еще одно из моих любимых:

В деревне Бог живет не по углам,
как думают насмешники, а всюду.
Он освящает кровлю и посуду
и честно двери делит пополам.
В деревне Он - в избытке. В чугуне
Он варит по субботам чечевицу,
приплясывает сонно на огне,
подмигивает мне, как очевидцу.
Он изгороди ставит. Выдает
девицу за лесничего. И в шутку
устраивает вечный недолет
объездчику, стреляющему в утку.
Возможность же все это наблюдать,
к осеннему прислушиваясь свисту,
единственная, в общем, благодать,
доступная в деревне атеисту.

Бродский - это яркий факел в темном тунеле поэзии! Избитая метафора. Но Бродского я очень люблю...
Мы хотим играть на лугу в пятнашки...

о боги.. нашел тему о своём любимом человеке, поэте, интеллигенте, интеллектуале, романтике, мыслителе... и т.д. и т.д. и т.д. (кст, на счет и т.д., кто знает, поймет меня еще лучше ). и вот что скажу. читая первые сообщения этой темы, меня прошибла такаааая ревность!)), что я не дочитав и первой страницы тут же выплеснул всё, что в данный момент у меня о нём было в голове. вот любимую девушку так бы не ревновал, как его. ревность ко всем, кто также как и я знаком с его творчеством. можете называть меня сумасшедшим, но ничего поделать с собой не могу

прочел все его сборники стихотворений, а также 750-страничную кладезь знаний - "Книга-интервью. Иосиф Бродский". именно с него, как человека сильнейшей личности, у меня и пошел интерес к литературе вообще . теперь еще хочу обзавестись книгой "Малое собрание сочинений", чтобы наконец добраться до эссе а также не менее интересной пьесы "Мрамор".
для меня Иосиф Александрович - это целый мир в пустой комнате; подобно тому, как он восхваляет стул на десяток страниц, так вот и для меня он - стул, который c виду и неприметен вовсе, но, присмотревшись, призвав на помощь ее величество - Метафизику - можно разглядеть всё: от молекул до истины. в этом для меня весь Бродский. могу уйти в его произведения так, что иногда забываю на какой планете я нахожусь и какие окружают меня люди.

желаю всем когда-нибудь открыть его для себя настолько широко, насколько это возможно.

dsdm,
я испытываю похожие чувства. только у меня, пожалуй, ещё и довольно двойственные ощущения: когда мне что-то сильно нравится, мне хочется бежать и отрывать родных, друзей, знакомых от их важных и не очень важных дел и делиться своими "находками". при этом я могу быть довольно навязчивой. но как только я слышу, что кому-то ещё нравится моё сокровенное, меня одолевает ревность, прям сердце сжимается и чуть-ли не слёзы на глазах выступают: как же так? моё любимое стихотворение, произведение, песня и т.д. ещё у кого любимое-ая. и откуда такое собственничество...
с творчеством Бродского начала знакомиться недавно. на днях смотрела фильм "Полторы комнаты", по мотивам его прозы, рисункам, очень понравился. а из прочитанных стихотворений любимое на сегодняшний день "Речь о пролитом молоке"

Jr. Painkiller писал(а):но как только я слышу, что кому-то ещё нравится моё сокровенное, меня одолевает ревность, прям сердце сжимается и чуть-ли не слёзы на глазах выступают: как же так? моё любимое стихотворение, произведение, песня и т.д. ещё у кого любимое-ая. и откуда такое собственничество...
"

Одно время у меня это было очень сильно развито Иногда, например, когда мне нравилась какая-либо мелодия, мне всегда думалось, как было бы здорово, если бы её никто больше не слышал.
Причин множество. С одной стороны, это стремление сохранить богатство своего внутреннего мира (как у Кафки) и связанные с этим опасения, что это великое творение, так затронувшее струны моей души, будет превратно истолковано, потеряет в своей силе и высоте. Да и вообще что там другие могут в этом понять
С другой, после такого контакта с произведением возникает такое неприятное ощущение, что это творение теперь перед всеми раскрывает все самые затаённые уголки твоей души. Что также может быть довольно неприятно Хотя сейчас мне это представляется довольно таки смешным. Личность ничего от этого не потеряет..
Сейчас мне вообще неинтересно что-либо изучать или воспринимать, если этим нельзя поделиться..
P.S. Бродского не люблю, без обид Библиофильный автор

Странник,
Вы, конечно, правы.
но всё же ещё есть чувство именно собственничества. это как... например, вы нашли самородок, разве захочется делиться с другими? мало кто ответит на этот вопрос положительно. а если вы обнаружили что-то невероятно ценное, велика вероятность, что вы даже показывать это никому не захотите. пишу всё это и ловлю себя на мысли, что сама себе напоминаю Горлума из "Властелина колец": "моя прелесть... сокровище" . это всё, пожалуй, деструктивные эмоции и чувства, я с ними борюсь).

ещё у меня ко всем вопрос о Бродском, вернее о его манере читать стихи - монотонно. мне лично это чуждо. а как у вас?

Странник писал(а):

Jr. Painkiller писал(а):но как только я слышу, что кому-то ещё нравится моё сокровенное, меня одолевает ревность, прям сердце сжимается и чуть-ли не слёзы на глазах выступают: как же так? моё любимое стихотворение, произведение, песня и т.д. ещё у кого любимое-ая. и откуда такое собственничество...
"

Одно время у меня это было очень сильно развито Иногда, например, когда мне нравилась какая-либо мелодия, мне всегда думалось, как было бы здорово, если бы её никто больше не слышал.

Интересно. У меня никогда не было ничего подобного; наоборот, всегда очень хотелось с кем-то поделиться. Вот только, если этот кто-то не разделял моего восторга, чувствовал обиду. Потом стал предварительно оценивать, сможет ли этот человек оценить такую мелодию, строчку и т.п.

Jr. Painkiller писал(а):ещё у меня ко всем вопрос о Бродском, вернее о его манере читать стихи - монотонно. мне лично это чуждо. а как у вас?

Поэты вообще, как правило, очень плохо читают свои стихи. А Бродский тут всех превзошёл. Даже любимые "Письма римскому другу" вызывают у меня на слух в исполнении автора только недоумение.

mmai писал(а):

Jr. Painkiller писал(а):ещё у меня ко всем вопрос о Бродском, вернее о его манере читать стихи - монотонно. мне лично это чуждо. а как у вас?

Поэты вообще, как правило, очень плохо читают свои стихи. А Бродский тут всех превзошёл. Даже любимые "Письма римскому другу" вызывают у меня на слух в исполнении автора только недоумение.

Для меня было большим удивлением, когда я услышала, как Бродский читает свои стихи (смотрела тогда "Прогулки с Бродским"). Не могу сказать, что мне не нравится его чтение. Если вглядываться в Бродского, когда он читает, то, по-моему, начинает казаться, что человек пребывает в другом мире что ли.. Хотя, когда я сама читаю его стихи, то всегда делаю это в другой интонации, потому что, как сказал Александр Гордон в передаче "Закрытый показ": "У всех свой Бродский".

Мои любимые стихи у него:


Воротишься на родину. Ну что ж.
Гляди вокруг, кому еще ты нужен,
кому теперь в друзья ты попадешь?
Воротишься, купи себе на ужин

какого-нибудь сладкого вина,
смотри в окно и думай понемногу:
во всем твоя одна, твоя вина,
и хорошо. Спасибо. Слава Богу.

Как хорошо, что некого винить,
как хорошо, что ты никем не связан,
как хорошо, что до смерти любить
тебя никто на свете не обязан.

Как хорошо, что никогда во тьму
ничья рука тебя не провожала,
как хорошо на свете одному
идти пешком с шумящего вокзала.

Как хорошо, на родину спеша,
поймать себя в словах неоткровенных
и вдруг понять, как медленно душа
заботится о новых переменах.
----------------------------------------------------------

Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
над сумеречными деревьями звенящие, звенящие голоса,
в сумеречном воздухе пропадающие, затихающие постепенно,
в сумеречном воздухе исчезающие небеса?

Блестящие нити дождя переплетаются среди деревьев
и негромко шумят, и негромко шумят в белесой траве.
Слышишь ли ты голоса, видишь ли ты волосы с красными гребнями,
маленькие ладони, поднятые к мокрой листве?

"Проплывают облака, проплывают облака и гаснут..." --
это дети поют и поют, черные ветви шумят,
голоса взлетают между листьев, между стволов неясных,
в сумеречном воздухе их не обнять, не вернуть назад.

Только мокрые листья летят на ветру, спешат из рощи,
улетают, словно слышат издали какой-то осенний зов.
"Проплывают облака..." -- это дети поют ночью, ночью,
от травы до вершин все -- биение, все -- дрожание голосов.

Проплывают облака, это жизнь проплывает, проходит,
привыкай, привыкай, это смерть мы в себе несем,
среди черных ветвей облака с голосами, с любовью...
"Проплывают облака..." -- это дети поют обо всем.

Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
блестящие нити дождя переплетаются, звенящие голоса,
возле узких вершин в новых сумерках на мгновение
видишь сызнова, видишь сызнова угасающие небеса?

Проплывают облака, проплывают, проплывают над рощей.
Где-то льется вода, только плакать и петь, вдоль осенних оград,
все рыдать и рыдать, и смотреть все вверх, быть ребенком ночью,
и смотреть все вверх, только плакать и петь, и не знать утрат.

Где-то льется вода, вдоль осенних оград, вдоль деревьев неясных,
в новых сумерках пенье, только плакать и петь, только листья сложить.
Что-то выше нас. Что-то выше нас проплывает и гаснет,
только плакать и петь, только плакать и петь, только жить.