Любимые стихи

[mmai]

=^Irina^=
Спасибо за то, что напомнили об этом стихотворении! Я тоже люблю тихие стихи Анненского.

[mmai]

И.Анненский "День"

И пылок был, и грозен День,
И в знамя верил голубое,
Но ночь пришла, и нежно тень
Берёт усталого без боя.

Как мало их! Еще один
В лучах слабеющей Надежды
Уходит гордый паладин:
От золотой его одежды

Осталась бурая кайма,
Да горький чад... воспоминанья
Как обгорелого письма
Неповторимое признанье.

[=^Irina^=]

Вот ещё из Анненского...

EGO
Я - слабый сын больного поколенья
И не пойду искать альпийских роз,
Ни ропот волн, ни рокот ранних гроз
Мне не дадут отрадного волненья.

Но милы мне на розовом стекле
Алмазные и плачущие горы,
Букеты роз увядших на столе
И пламени вечернего узоры.

Когда же сном объята голова,
Читаю грез я повесть небылую,
Сгоревших книг забытые слова
В туманном сне я трепетно целую.

У его поэзии совершенно особенная атмосфера, аура... С удовольствием выложила бы здесь ещё много его стихов. Но надо иметь совесть
А ещё мне очень нравятся его стихотворения в прозе...

[=^Irina^=]

Для разбавки - Тютчев

Не говори: меня он, как и прежде, любит,
Мной, как и прежде, дорожит…
О нет! Он жизнь мою бесчеловечно губит,
Хоть, вижу, нож в руке его дрожит.

То в гневе, то в слезах, тоскуя, негодуя,
Увлечена, в душе уязвлена,
Я стражду, не живу… им, им одним живу я
Но эта жизнь!.. О, как горька она!

Он мерит воздух мне так бережно и скудно..
Не мерят так и лютому врагу…
Ох, я дышу еще болезненно и трудно,
Могу дышать, но жить уж не могу.

[эриксон]

А как вам Бродский? Замечательный ритм, строчки на мой взгляд.

Мари, шотландцы всё-таки скоты.
В каком колене клетчатого клана
предвиделось, что двинешься с экрана
и оживишь, как статуя, сады?
И Люксембургский, в частности? Сюды
забрёл я как-то после ресторана
взглянуть глазами старого барана
на новые ворота и в пруды.
Где встретил Вас. И в силу этой встречи,
и так как "всё былое ожило
в отжившем сердце", в старое жерло
вложив заряд классической картечи,
я трачу что осталось русской речи
на ваш анфас и матовые плечи...

[Madestoss]

Осень

Сижу на берегу журчащей речки
И листья будто корабли плывут
Закат потухшей неба свечки
Серебряной луны рассвет блеснул

Деревья золотой осенней прядью
Шумят под тихий блеск воды
Туман рябит над водной гладью
И осень стелит на луга ковры

Берёзки,
Милые осины
Тихонько плачут ветви ивы
Дубы могучие поют

А звёзды будто
Чьи то нимфы
В воде рисуют свой
Этюд

И ветер шепчет им неспешно
Стихи, осенние мечты
Луна серебряной дорогой светит
Так хочется по ней пройти

Ах осень
Твой портрет прекрасен
Он золотом
Расписан весь

Я в сентябре
Вдыхаю вдохновенье
Ах осень
Я в мечтаньях весь.

[Madestoss]

Мечта поэта

Мечта поэта,
Лунная дорожка.
Закрыть глаза,
И видеть тишину.
И в проблеске,
Божественного света.
Увидеть жизни вечной,
Глубину.

И рассказать,
И написать,
О том рассвете,
Что видел он.
Что слышал Божий сказ.

И что раскрыл он,
Волшебство куплета.
И смысла жизни, долгий,
Звонкий вальс.

[Madestoss]

Летние встречи

Люблю я летние забавы,
Люблю гулянья, до утра.
Люблю, когда блестят,
Друзей моих,
Счастливые глаза.

И нет, ни радости,
Как нет печали.
А только жизни вечной глубина.
Мы радуемся встречам
Как рассветным далям,
И слышим ветров, свежих голоса.

Люблю я непробудное веселье,
Любить! люблю святые небеса.
И строя жизнь свою,
Как дом кирпичный,
В помощники, зову я чудеса.

Хочу я счастье раздавать
Как раздают подарки.
На день рожденья
Каждому цветку.
И каждой новой,
Летней встречей
Хочу сказать короткое люблю.

[Лесная Соня]

Пётр Лозинский

В соответствии со ст. 487 ГК РФ составитель сборника, обработавший или систематизировавший включенные в сборник произведения, являющиеся предметом чьего-либо авторского права, пользуется авторским правом на сборник...

так пусть и пользуется правом на сборник.
не на отдельные же стихотворения из сборника.
или Вы эти понятия не разделяете?

по Вашей логике Вася Пупкин, составивший сборник "Мои любимые стихи", пользуется авторским правом на сами стихи?

[Madestoss]

Лесная Соня
Удали мои стихи я просто хотел новую тему создать но ступил как чайник
можешь уволить?

[Лесная Соня]

Madestoss
в этой ветке я не модерю

[mmai]

Р.Киплинг "Я делил с вами хлеб и соль..."

Я делил с Вами хлеб и соль,
Вашу воду и водку пил,
Я с каждым из Вас умирал в его час,
Я Вашей жизнью жил.

Что осталось из Вашей судьбы
В стороне от жизни моей?
Ни в тяжком труде, ни в горькой беде
За волнами семи морей?

Я так нашу жизнь описал,
Что людей забавлял рассказ...
Только мы с Вами знаем, что шутка дурная:
Весёлого мало для нас!

[Volkonskaya]

Владимир Набоков. "Ночные бабочки".

Я помню вечера в начале листопада,
ночную глубину тоскующего сада,
где дуба одного листва еще густа,
и млеет мглистая густая темнота
под ветками его, и нежные ночницы
еще к нему летят в лиловый сонный час:
трепещут в темноте незримые ресницы,
порхают призраки пушистые...
Для вас,
ночные бабочки, приманку я готовлю:
предчувствуя с утра удачливую ловлю,
я пиво пьяное мешаю пополам
с согретой патокой, потом прибавлю рому.

И в сад я выхожу к туманам, чудесам,
и липким золотом я мажу по сырому
дубовому стволу, и с кисти каплет сок,
по трещинам ползет, блестящий и пахучий...
Шафранный шар луны всплывает из-за тучи,
и дуб, сообщник мой, развесист и высок.
Впитал он не одно земное сновиденье;
я жду в лиловой мгле, и он со мною ждет.

И вот, таинственно-внезапно, как паденье
звезды, задумчиво-беззвучно, как полет
цветочного пушка,- одна, затем другая
тень малая скользит, белеясь и мигая:
рождаются во тьме седые мотыльки.
На ствол я навожу круг лампочки карманной
и вижу: пять ночниц вбирают сок дурманный,
блаженно выпустив витые хоботки
и крылья серые на розовой подкладке
подняв, оцепенев,- и вдруг, взмахнув крылом,
скрываются во мрак - и вновь на запах сладкий
слетаются легко. Стою перед стволом,
внимательно слежу наряд их полуявный,
окраску и узор, и, выбрав мотылька,
над самою корой я всплескиваю плавно
белесой кисеей широкого сачка.

Чудесные часы! Восторг воспоминанья!
Волнуется душа... Латинские названья
кружатся в голове, а ночь тепла, мутна...
Висит в набухшей мгле лимон луны огромный.
Вдали, между ветвей, за клумбами, за темной
площадкою,- горят в усадьбе три окна.
Оттуда в должный час меня окликнуть можно,
сказать, что спать пора, и, выглянув в окно,
увидеть: черный сад, фонарик осторожный,
мелькнувшего сачка белесое пятно...

И возвращаюсь я с добычею воздушной:
еще стучится жизнь о стенки коробка,
на вату лью эфир, холодный, сладко-душный,
под грудку я беру малютку мотылька,-
слабеет, гаснет он,- крылатый человечек,
и в пробковую щель меж липовых дощечек
поимки бережно я вкалываю в ряд.

Усните, крылышки, глазастые головки,
тончайшие сяжки!..
Вот пухлый шелкопряд,
рябой, как палый лист, вот крылья черной совки
с жемчужной ижицей на жилке узловой,
вот веер крохотный с бахромкой световой,
вот кроткий старичок, монашек в темной рясе,
и вот царевна их, невеста ветерка:
две ленты бархата на розовом атласе,
фламинговый пушок на кончике брюшка...

Спасибо, нежные!.. Шли годы за годами,
вы таяли с теплом и вспыхивали вновь.
Неизъяснимую я чувствовал любовь,
мечтательно склонясь над вашими рядами
в стеклянных ящиках, душистых и сухих,
как легкие листы больших поблекших библий
с цветами блеклыми, заложенными в них...
Не знаю, мотыльки, быть может, вы погибли;
проникла плесень, моль, подъели червячки,
сломались крылышки, и лапки, и сяжки,-
иль руки грубые заветный шкал открыли
и хрустнуло стекло,- и вы превращены
в цветную горсточку благоуханной пыли...

Не знаю, нежные, но из чужой страны
гляжу я в глубину тоскующего сада;
я помню вечера в начале листопада,
и дуб мой на лугу, и запах медовой,
и желтую луну над черными ветвями,-
и плачу, и лечу, и в сумерки я с вами
витаю и дышу под ласковой листвой.

1920

[Volkonskaya]

Георгий Адамович


По широким мостам... Но ведь мы все равно не успеем,
Этот ветер мешает, ведь мы заблудились в пути,
По безлюдным мостам, по широким и черным аллеям
Добежать хоть к рассвету, и остановить, и спасти.

Просыпаясь, дымит и вздыхает тревожно столица.
Окна призрачно светятся. Стынет дыханье в груди.
Отчего мне так страшно? Иль, может быть, все это снится,
Ничего нет в прошедшем и нет ничего впереди?

Море близко. Светает. Шаги уже меряют где - то.
Будто скошены ноги, я больше бежать не могу.
О, еще б хоть минуту! Но щелкнул курок пистолета.
Не могу... Все потеряно... Темная кровь на снегу.

Тишина, тишина. Поднимается солнце. Ни слова.
Тридцать градусов холода. Тускло сияет гранит.
И под черным вуалем у гроба стоит Гончарова,
Улыбается жалко и вдаль равнодушно глядит.

[mmai]

Н.А.Заболоцкий "Журавли".

Вылетев из Африки в апреле
К берегам отеческой земли,
Длинным треугольником летели,
Утопая в небе, журавли.

Вытянув серебряные крылья
Через весь широкий небосвод,
Вёл вожак в долину изобилья
Свой немногочисленный народ.

Но когда под крыльями блеснуло
Озеро, прозрачное насквозь,
Чёрное зияющее дуло
Из кустов навстречу поднялось.

Луч огня ударил в сердце птичье,
Быстрый пламень вспыхнул и погас,
И частица дивного величья
С высоты обрушилась на нас.

Два крыла, как два огромных горя,
Обняли холодную волну,
И, рыданью горестному вторя,
Журавли рванулись в вышину.

Только там, где движутся светила,
В искупленье собственного зла
Им природа снова возвратила
То, что смерть с собою унесла:

Гордый дух, высокое стремленье,
Волю непреклонную к борьбе -
Всё, что от былого поколенья
Переходит, молодость, к тебе.

А вожак в рубашке из металла
Погружался медленно на дно,
И заря над ним образовала
Золотого зарева пятно.