Литература и журналистика

И предо мной из божьего гнезда

Я вот не понял, это он сидел в божьем гнезде, или она?

А интересное представление бога как птицы, откладывающей яйца с гениями, которые оттуда на нас глядят. Сюрно!

P.S. Нормальные провинциальные стихи, равняющиеся на Пушкина и Агнию Барто, зря смеетесь.

Othello
А нормальные столичные стихи на кого равняются? Мне так, для общего развития.

Primavera
Нам уже, если честно, не до смеха - такое насаждение автора везде и вся идет...) Фактически, "официальная" общественная мысль сводится к тому, что если я этим не восторгаюсь - то человек я.. того.. в литературе не разбирающийся и безвкусный совершенно. )) Нет, ну правда - и как можно не любить такое русское и такое нашему человеку родное??!..

Amadei
А знаешь, я когда это сообщение писала, у меня мысль проскользнула точно такая же - что бы сказали этому человеку у нас. )) И какими словами. ) И настроение заскользило вверх. )

Видимо тот случай, когда на безрыбье и рак - рыба.

Очень может быть, что это и так. Хотя, знаешь, берут сомнения, что в нашем городе не найдется ни одного человека, который пишет действительно хорошо. Ну, или, по крайней мере, лучше, чем вышеупомянутый автор. Однако набор штампов на уже затертые темы ценится как-то выше. Мной лично это воспринимается как приторная фальшь - и не более того. Имхо, искренне ценить подобное - невозможно.

Othello

Нормальные провинциальные стихи, равняющиеся на Пушкина и Агнию Барто, зря смеетесь

А мне все казалось, что "равняющиеся" и "приравнивающиеся" - это несколько разные вещи. ))

Amadei писал(а):Othello
А нормальные столичные стихи на кого равняются? Мне так, для общего развития.

Женские - на Цветаеву, мужские - на смесь Маяковского и Есенина.

Volkonskaya писал(а):Однако набор штампов на уже затертые темы ценится как-то выше. Мной лично это воспринимается как приторная фальшь - и не более того. Имхо, искренне ценить подобное - невозможно.

Оказывается есть еще в Рассеи местечки, где можно эпатировать публику настоящей поэзией.

Эх, приехать бы к вам в желтом жилете этаким Остапом Бендером, да поразить всех высотами столичной поэзии и перспективой превращения вашего городка в столицу мировой поэзии, этакой Нью-Москвой.

Это ж настоящее Эльдорадо!

Проклятой вечности теперь я верная жена.
..а помнишь, как была капель, лазурная трава,
Как вихрь цветов пыльцу кружил в июльском танце дней,
Как грело солнце, ветер пел в дни юности моей?

Ты помнишь речки звонкий смех, сквозивший серебром?
А нежный вечера напев, покоивший наш дом?
Беседку и цветущий сад, что негою полны,
И мягкий, приглушенный блеск лоскутной тишины?

Ты видел, как летит стрела, и слышал ли свист пуль?
Столь резво, скоро и легко промчался мой июль.
Три летних месяца добра растаяли, как дым,
И изумрудный атлас дня сменился золотым.

Безумства помнишь листопад горячих огоньков?
Янтарно-винный наш закат в тиши градских дворов?
Как мы сидели у костра, в плену шальных ночей?
Прозрачно-терпкий лунный свет, и шелковый - очей?

Ты помнишь, как пришла зима? Нежданно и легко.
Как лист последний вниз упал, кружимый серебром?
Как мягким кружевом снегов укрылася земля?
Я чаяла, настал покой... Но как ошиблась я!

Как горек плод погибельный бездушной красоты!
Запорошило, замело во тьме мои следы.
Вскружился вихрь шипов зимы - не стают от огня...
Я ухожу, уже ушла - так вспоминай меня!


..проклятой Вечности теперь я верная жена.
Замерзла жизнь, и инеем закована трава.
Пусть сердце не стучит мое, пусть я не вижу дней, -
Но буду я всегда жива - в одной душе твоей.

Volkonskaya
Мне очень понравилось.
И по настроению, и по развитию мысли, каждое слово как будто нанизано. Даже некоторая искуственность слога не мешает, а скорее подчеркивает стиль.

Пара замечаний: четвертую строфу стоит поменять местами с третьей, или вообще убрать - в предыдущей происходит переход от приятных воспоминаний к смерти и запустению, так что опять возвращаться к воспоминаниям композиционно фальшиво.

В первой строфе переход от негатива к воспоминаниям слишком резок, скорее стоит мотив воспоминаний начать со второй, а первую сделать (почти) рефреном к последней.

"Как лист последний вниз упал, кружимый серебром? "

"вниз упал" звучит грубовато, лучше "падал вниз":

"Как лист последний падал вниз, кружимый серебром?"

И еще:
"Ты видел, как летит стрела, и слышал ли свист пуль? "

Строчка диссонирует со всем стихотворением, вводя непонятно зачем военную тематику. Тут подойдет, что-нибудь помягче, типа грозы или ветра или еще чего-нибудь подходящего к переходу от лета к осени.

Удачи!

Вторую неделю бодрствую в сутки никак не менее 20 часов.
Разбитая совершенно, а работать нужно ой как много, активно и продолжительно.
Знакомая несколько дней назад посоветовала какое-то гомеопатическое, кажется, средство, при приеме которого желание организма поспать "отпадает", однако одновременно растет его потребность в приеме пищи. Если тогда этот вариант я отбросила, не думая, то сейчас начинаю всерьез его рассматривать. Ибо, несмотря на все усилия, найти лишние часиков эдак 5 возможным никак не представляется, ввиду чего работоспособность падает день ото дня, что в нынешних условиях абсолютно недопустимо.

Машину времени кто-нибудь мне подарил бы, что ли

Чуть распустив корсет трамвайных линий...

В ночи трамвай серебряный спешит
И рельсы - в скрип...
А может это - скрипка
Сквозь фонарей мерцающих улыбки
Нащупывает нить моей души...
Снежинок рой сонатою кружит
И, опускаясь медленно в ладони,
Бесшумно тает,
Или просто - тонет,
Как в мареве пустыни - миражи...
Туманна боль, невысказана сказка,
Невесел зов мерцающих огней
И вечна ночь...
И нет конца у ней...
Трамвай звенит - неразделенной лаской!
(с) Свириденко Константин

----------

Взметая вихри снежной пыли,
Звеня истошным бубенцом -
Он надвигается из были -
Как будто сказочным венцом,

Как будто сказочным финалом -
Не уяснимым до конца -
Как первоклашечным пеналом
И залпом верного свинца.
(с) Сергей Кондратий

----------

Мой усталый, забытый, последний трамвай
Из далёкого прошлого... в день настоящий
Средь январской пурги, на душе снова май
Я вновь твой пассажир, на ступеньках стоящий
Твой далёкий, оставшийся в сердце маршрут
Я сберег для тебя медный знак - три копейки
И пускай тебя нынче, как раньше не ждут
У льдом тронутых рельс, у двух судеб линейки
Всласть колёса стучат... мне... мелодию ту
Под которую юность кружила по граду
Только сонный вагон, мне вернул пустоту
Моих прежних надежд, будто так мне и надо
Не спешу никуда, мой маршрут - двадцать пять
От центрального парка... до самого дома
У заросших льдом окон... решил постоять
Выводя на стекле, в сердце... шип купидона
Вот ещё остановка... и мой выход в свет
Где-то там ждёт авто, задремав в кучи снега
В даль умчит мой трамвай,... увозя память лет
Не оставив, как есть, ни надежд и ни следа
(с) Линк Чумовски

----------

Шел дождь, трамвай раскачиваясь шел,
и вечер комкал грязный лист пространства,
как в голове шумящий этанол,
а где купить от осени лекарство?
Шел дождь, трамвай раскачиваясь шел.
Сквозь целый день, по кругу из кругов,
вдоль спин и стен, мельканье постоянства
подобно мне, и даже сверх того,
я там и здесь в руках чужого танца
сквозь целый век, по кругу из кругов.
Шел дождь, и выходя, забытый дома зонт
решительно раскрыть и не бояться.
А завтра снова будет хоровод,
и скучная поэма аннотаций,
и будет дождь, и никому не нужный зонт.
(с) Сапроненко Матвей

----------

Хочу сесть в трамвай
одна.
Ехать. слушать звон. вздыхая.
Над трамваем седовласое небо.
Под трамваем распластаны листья.
Впереди дорога. Еду.
Куда еду? А вот, предположим, стричься.
Коротко. Как мальчишка.
Спину выпрямлю торжественно.
Открою наугад книжку.
Пусть необдуманно. пусть безответственно.
ехать в понедельник.
где-то часов в девять.
не на работу и не учиться.
а вот, предположим, просто так
в никуда катиться...
А я непременно сяду в трамвай.
и именно утром осенью.
Незнакомая девушка улыбается.
Выйдем вместе. Закурить спросит.
Глаза мельком карие.
И вроде бы...но только "спасибо"
Я стою под небом на бульваре.
В наушниках PLACEBO.
В кармане карты городов.
тетрадь и ручка
и на листочке номер твой.
на всякий случай.
Хочу в ту осень
не жалеть. ни о чём.
И вдруг замечу как далеко
уехала от дома.
Она пройдёт. Я сделаю вид.
Ну вот, предположим, что еду стричься.
В трамвае. абсолютно пустом.
Мне некуда торопиться.
Романтика листьев. Небо зевает.
Укутана небом осенним душа.
В нашем городке никогда
не бывало трамваев
Зато мне так хочется свободно дышать.
(с) Королькова Елена Васильевна

Не знаю почему, но для меня город без трамваев- не город.

леник
Значит в Штатах для вас есть лишь один город: Сан-Франциско.

Сапроненко Матвей рекомендует



Арсений Тарковский

* * *

Еще в ушах стоит и звон и гром,
У, как трезвонил вагоновожатый!

Туда ходил трамвай, и там была
Неспешная и мелкая река,
Вся в камыше и ряске.
Я и Валя
Сидим верхом на пушках у ворот
В Казенный сад, где двухсотлетний дуб,
Мороженщики, будка с лимонадом
И в синей раковине музыканты.
Июнь сияет над Казенным садом.
Труба бубнит, бьют в барабан, и флейта
Свистит, но слышно, как из-под подушки -
В полбарабана, в полтрубы, в полфлейты
И в четверть сна, в одну восьмую жизни.

Мы оба (в летних шляпах на резинке,
В сандалиях, в матросках с якорями)
Еще не знаем, кто из нас в живых
Останется, кого из нас убьют.
О судьбах наших нет еще и речи,
Нас дома ждет парное молоко,
И бабочки садятся нам на плечи,
И ласточки летают высоко.



Иосиф Бродский


Описание утра

А. Рутштейну

Как вагоны раскачиваются,
направо и налево,
как
кинолента рассвета
раскручивается неторопливо,
как пригородные трамваи
возникают из-за деревьев
в горизонтальном пейзаже
предместия и залива,--

я все это видел,
я посейчас
все это вижу:
их движенье то же,
остановки их -- точно те же,
ниже воды и пыльной
травы повыше,
о, как они катятся
по заболоченному побережью

в маленький сон
в маленький свет
природы,
из короткой перспективы
увеличиваясь, возникая,
витиеватые автострады
с грузовиками, с грузовиками, с грузовиками.

Ты плыви, мой трамвай,
ты кораблик, кораблик утлый,
никогда да не будет
с тобою кораблекрушенья.
Пассажиры твои --
обобщЈнные образы утра
в современной песенке
общественных отношений.

Ты плыви. Ты раскачивай
фонарики угнетенья
в бесконечное утро
и короткие жизни,
к озаренной патрицианскими
светильниками
метрополитена
реальной улыбке
человеческого автоматизма.

Увози их маленьких,
их неправедных, их справедливых.
Пусть останутся краски
лишь коричневая да голубая.
Соскочить с трамвая
и бежать к заливу,
бежать к заливу,
в горизонтальном пейзаже
падая, утопая.

1960