Литература и журналистика

для Хельви.



...Странное, отрешенное состояние владело ей.
Распахнутая створка окна - дверь в иные миры,
еще незнакомые, ещё непослушные, но уже родные.
И запах молока, как в детстве.

Откуда он?!

Тонкими пальцами, касаясь острых кромок страниц, иногда могущих изранить, теперь послушных и притихших.

Звон далекий,
схожий с тем, который встречал счастливцев,
через годы возвращавшихся домой, чужими, растерянными людьми,
неуверенной походкой, пробуя влажный камень пирса при каждом шаге,
они идут, смущенно вглядываясь, вспоминая с мучительной болью.

И обязательно, так бывает всегда,
один из них вдруг упадет на колени, и, заливаясь слезами, начнет истово целовать камень,
что-то бессвязно бормотать,
крестик, выпрыгнувший из-за ворота выцветшей рубахи, коснётся,
тускло блеснув серебром, забытой ими земли.

Лишь теперь они вспомнят детали,
которые, казалось, остались сном,
и поймут, куда они шли все это время...

А звук колокола, то ли плача, то ли призывая,
всё так же стелется над водой, вспоминая ушедших навсегда,
и песнь его теряется в волнах, и заново рождается морем.

11.07.13


© Copyright: Адвиктор, 2013
Свидетельство о публикации №213092500930

Знакомо. Так приходил... И не раз. И камень пирса часто был мокрым.
Удачи!
Александр ВИН