Литература и журналистика

Было начало Великой Отечественной Войны. Страшное время. Мужчин молодых и старых забирали в советскую армию, некоторые шли добровольно. Мы - женская половина населения пытались им помогать, работой в поле, госпиталях, на различных заводах, это должно несомненно облегчать жизнь и труд солдат.
Семнадцатилетней беззаботной девушкой я встретила эту, внезапно грянувшею войну. Всё так быстро изменилось в моём безмятежном мире, построенном родителями ещё в детстве. Надо быть точнее, он рухнул, осталась единственная фотография где мы вместе: я — маленькая девочка с забавными косичками сижу у своей молоденькой мамы на коленях, папа такой же молодой стоит сбоку обхватив маму за плечи, и наш кот случайно попавший в кадр.
Отец отправляется на войну, мать работающая хирургом в городской больнице, по специальности ссылается в какой-то далёкий госпиталь, перед этим поручив бабушке с дедушкой приглядывать за мной. Поезд на котором она ехала взрывают немцы. Гибель мамы - первая глубокая трещина в моём уже и так потрясённом мире. Вторая трещина — уничтожение дома, где я прожила добрые семнадцать лет. Третья — папа погибший на поле сражения. Что потом? Бабушкино не пережившее этого сердце, дедушка, который решил пойти в ряды армии защищать страну и отомстить за смерти близких.
Я осталась совершенно одна. Дом где я жила с бабушкой и дедушкой опустел. Думала сойду с ума от тишины в нём, но патоки беженцев через деревню не дали случится этому. Кому нужен был приют, двери моего дома всегда открывались. Больные, раненные, обездоленные занимали все комнаты, я ухаживала за ними, лечила, а те кто уже выздоравливал помогал мне по хозяйству. Однажды гуляя по лесу я обнаружила умирающего солдата, позвав на помощь мы отнесли его в дом. Просидела возле бедняги я всю ночь, каждые пять минут меняя холодные компрессы на пылающем лбу. На утро он открыл глаза, наши взгляды встретились и словно удар молнией, мы влюбились в друг друга. Этот солдат стал моей второй половинкой. Полностью выздоровев, его отправляют обратно в свою часть. Поплакав не много, я решаюсь ехать за ним, оставив хозяйство женщине с которой подружилась за всё это время.
Я устраиваюсь медсестрой в госпитале при части где воевал муж. Он сильно ругал меня когда узнал, говорил, что здесь опасно, но я упрямо стояла на своём и осталась.
Работа в госпитале самая страшная, потому что очень много смерти и мучений людей. Я пыталась облегчить их страдание, хоть чуток, а если получалось, для меня это было маленькой победой над смертью. Иногда я невольно размышляла, о чём думает человек когда жить осталось долю секунды, заглядывала в глаза, пытаясь прочесть мысли. Чаще там отражалась печаль и скорбь, но у старшего поколения бывало спокойствие и какая-то весёлая искринка, наверное они уже сделали в жизни всё что нужно. Любила я разговаривать с ранеными солдатами, слушать их истории. По воскресным вечерам, когда персонал госпиталя собирался перед костром, я играла на гитаре и пела. Перед сном я всегда размышляла о будущем. Будит ли оно вообще?
Будущее было. После окончания войны, мы с мужем переезжаем на квартиру в военном городке, где он служит офицером воинской части. Наступала спокойная семейная жизнь. Совместные завтраки, ужины, весёлые вечера с новыми друзьями, воскресные походы в театр, кино, даже обычные дела домохозяйки — всё приносило радость. Ещё большую радость приносило то, что я скоро стану мамой. Мой мир восстанавливался.
Через 9 месяцев появилась наша маленькая девочка так сильно похожая на свою мать. Карие глазки, русые волосы, курносый нос и забавные пухлые щёчки - вылитая я в детстве. Раз она похожа на меня внешне, то характер обязательно будет как у папы. К этому событию присоединилось известие о дедушке. Он вернулся обратно домой генералом в отставке с множеством наград и медалей. Я решила поехать к нему в гости, муж не смог из-за работы, я отправилась вместе с дочерью.
Вновь оказаться в родных краях, прекрасное чувство. Посещает ностальгия: я, папа, дедушка возвращаемся с рыбалки, стоит тёплая летняя погода на мне перепачканный костюм, опять бабушка ругаться будет. Подходим к бревенчатому большому дому с зелёной крышей Перед входом яблони, плоды на них огромные и сочные, поблёскивающие на солнце. Тут мама зовёт помогать накрывать на стол, обедаем мы в беседке в саду позади дома, увидев меня посылает умываться. Умывшись, бежишь по широкой земляной дорожке к беседке, оттуда доносится запах бабушкиных пирожков и гречки с жаренным луком. Во время обеда папа хвастается уловом, потом они с дедушкой спорят кто больше наловил. Я рассказываю как видела оранжевый хвост русалки, все смеются, а я обижаюсь, потому что они не верят.
До сих пор слышу этот смех и заразительные улыбки родных. В этом бревенчатом доме нечего не изменилось, даже сад такой-же красивый, на хорошею женщину я всё оставила когда уезжала. Зато дедушка очень изменился, лицо избороздили глубокие морщины, каждый волосок седой. Он словно дитя, радовался внучки, играл, гулял с ней. Втроём мы ходили на рыбалку, в лес за грибами, как раньше. Уезжать не хотелось.
Настало время вернутся обратно, дедушка перевязался к дочери, что не хотел её отпускать. Мы пообещали каждое лето приезжать к нему, он успокоился и отпустил.
После того как я навестила малую свою родину, мир мой полностью восстановился. Только теперь он мир взрослого человека со всеми потерями и трудностями. Я продолжаю жить дальше.

Комментируйте, указывайте все минусы с вашей точки зрения. Не стесняйтесь

А где портрет? Того, о ком в тексте идет речь, не видно - ни в поступках, ни в оценках, ни в чем. Вернее, видно "школьницу", которая добросовестно пишет сочинение в надежде получить хорошую отметку. Приглажено, чистенько и ни о чем. Вроде как безобидная фантазия и хороший способ знакомства с миром. Чувствуется и влияние хорошей литературы. Но, может, лучше все же о себе самой?

Писательство, имхо, довольно жесткая штука, оно требует правды, а правда - бесстрашия. Это удел зрелой души. Какой-никакой, но отпочковавшейся от остального мира. Иногда и жутко читать бывает, и противно, и сопротивление мощное, а завораживает самобытностью. Хоть и мерзкий кусочек, но живой авторской плоти). А тут не нашла ничего живого.

Потенциал я почувствовала в работе автора над формой очерка - чувство формы явно присутствует.
Имеет смысл работать дальше.

Да, портрета здесь маловато, это скорее всего краткое описание некоторых периодов жизни героини.
Писать о себе самой... нет. И спасибо за честный комментарий