Литература и журналистика

От легкого прикосновения струи воздуха побежали мурашки по коже. Сердце давно уже потерялось в ритме музыки. Хочется спрятаться, скрыться от толпы, чтобы не трогали, не отталкивали люди, спешащие на свет, поближе к сцене. Пальцы соединились в замок, интуитивно подчиняясь желанию убежать от всех. Быть внутри толпы и быть одинокой. Да…
Закрываю глаза. Воспоминания. Желания. Мечты. Надежды и разочарования. Проваливаюсь.
Всё, что было неважно сегодня и так важно в прошлом дне смешалось воедино. Как-то легко и полушутя, звуки скрипки цепляют и заставляют дрожать. Стоп. Хватит. Но свет уже зажгли. И теперь некуда спрятаться. Некуда бежать от самой себя.
Становится тепло. Не так уж это и страшно видеть насквозь свои мечты. В них остался ты.
Как же все просто. Нет сногсшибательных сценариев безумной любви. Нет вымышленных красивых слов. Нет чувственных прикосновений и страстных поцелуев. Есть твоя улыбка. И твои глаза. И еще ощущение от прикосновения твоего плеча. Этого достаточно. Все остальное неважно, так как уже ничему не суждено сбыться.
Одно за другим появляются воспоминания. Скомканные. Забытые. Спрятанные подальше, чтобы не тревожили. Перебираю их, как четки, и слышу уже совсем другую музыку. Музыку сердца. Как опытный дирижер оно руководит разноголосием моих чувств. Что-то громче. Что-то тише. Что-то пронзительнее. Что-то трогательнее. Но нет равнодушия, к которому порядком успела привыкнуть.
Есть только дверь, которая закрылась. ..

Мне кажется само название неудачное для этого очерка.

это строчка из песни на том концерте. именно она и подтолкнула на написание этого очерка. это символично для меня.
какое название предложили бы Вы?