Литература и журналистика

В Москве 26 июня, суббота, 12:13. +30, ясно.
И температура моего тела на на одну десятую градуса выше, ровно 37. То ли от жары, то ли от того, что немного простужена. Мне нравится мой слегка хриплый голос, мне кажется, что я к нему привыкла. Еще весной...
Весна...
Песочный цвет ее рассветов, прохлада одиноко-родных стен, спрятавшаяся за пределами старого пледа, сладость горячего чая и горечь лекарств, солоноватый вкус ожидания и брызги темных луж. Этой весной было невероятно холодно и приторно тепло одновременно. Хотелось солнца. Чтобы жмуриться от тепла.
Этой весной я влюбилась в Москву заново. Я не видела торопливой толпы, не слышала шума машин, не дышала растворенной в воздухе пылью. Я смотрела вверх. Я слушала только свое сердце. Его сбитый ритм.
И слова этой весной были другие. Я их больше никогда и никому не повторю. Они приобретут другой оттенок. Пропадет вуаль недосказанности. Исчезнет их очаровательная легкость. Растворится призрачный туман надежды. Надежды на счастье.
Я повзрослела.
Прошла весна. И я больше не просыпаюсь по утрам, чтобы увидеть рассвет, я вижу его, когда поздно ложусь спать. Сбитый ритм сердца выровнял кардиолог. Сейчас невероятно тепло и приторно холодно одновременно.
Но осталась надежда. На счастье.

хорошая зарисовка,мне понравилось,но как-то мало...

мне кажется, что тут больше нечего добавить.