Литература и журналистика

Пришло время написать о Нём.
Он странный, загадочный, мерзкий, притягательный, жестокий, недоверчивый, добрый, едкий, слабый. Погода - его определение.
Вы хотите узнать его, влюбить в себя, связать. О да, его внимание – награда, его любовь ценна. Как же вы заблуждаетесь…Рвёте его на части, а он ничей. Ничего не обещает, ничего никому не должен. Свободный…Он ветер. Обнимает тебя - радуйся, считай, что это самый счастливый день в твоей жизни. Запомни его и отмечай как праздник.
Он - Бог. Когда его холодные, гибкие, сильные, цепкие пальцы блуждают по скулам, а сухие, жаркие, нежно-страстные поцелуи-укусы впиваются в твои губы…Произнеси : «Ты Бог». И ты прав. И ты меток.
Он – червь. Когда резкие, грубые, жестокие слова, вылетают из его гнилого рта, проникают в твоё сердце, и ты проклинаешь его имя…знай, он мерзок, знай…он страшен.
Он – царь. Когда его тяжёлый, бездонный взгляд, пронзает твоё нутро, содрогайся, пусть бегут мурашки по телу. Падай ему в ноги и целуй, обнимай, сжимай.
Он – раб. Когда он завёт тебя, знай это нужда, его животная потребность в мясе. Он не любит быть один. Оставаться один…спать один…и снова один. Самое страшное для него – пустота, тишина, холод, безмолвие.
Всё это он. Он везде, повсюду, в каждой частичке тебя. Он ничей, он ни с кем. Он с каждым.
Вот только Царь-Раб-Червь-Бог не играет. Он терзает сам себя, оттягивая и обрывая пальцами струны своей гнилой, убогой, глубокой, бездонной души.
Ты видишь на Его теле обжигающие взгляд следы. Это грязь, которую он иногда пытается с себя смыть. Все эти руки, крики, стоны, кровь и губы не смываемы. Не трогай. Запачкаешься.
Все вы светлые, все вы чистые. У вас есть крылья, а кто оборвал его! Ты! А может быть ты?
Вы скулите как побитые собаки, жалуетесь на судьбу, жалеете себя, жалеете Его! Да к чёрту жалость! Приберегите её для бездомных, униженных, оскорблённых! К чему…к чему ваша жалость, если в безмолвии вы безучастны. Идите к чёрту!
Вот он сидит перед окном. Курит, выдыхая колечки дыма. Только он так умеет. А перед ним расстилаются сотни тел, которые он топчет ногами, грязными сапогами, точно также как топтали его когда-то.
Вы никогда его не узнаете, не познаете, не увидите.
Чего он хочет? Чего он ищет?
А знаете…у него есть сын…Сашенька, которому полтора года. Пожалуй, это самое светлое, что есть у него. А ещё у него есть жена-не жена-любовница-девочка.
Коллекция фарфоровых кукол - это его достояние. Вы так ненавидите её, но никогда не сможете отнять.
Вот он сидит такой весь красивый, холодный, недоступный, обложенный со всех сторон куклами. Страшно, не правда ли?
Ох, нет! Я обманула! Наврала! Налгала!
Ему трудно, ему нескончаемо больно. Сердце разрывается на куски! Оно у него есть! Утешь его! Успокой…дай защиту.
Он не Бог, он не Царь, он не Червь и не Раб .Он обычный человек, который запутался в собственных сетях, мыслях, чувствах, людях, душах. Дай ему выбраться. Помолись за него. Спаси его душу, она не гнилая. Дай выбраться…дай.
Сижу, трясутся руки, мне больно за него. В горле комок, он давит, душит, умертвляет.
Мне страшно за мир, за душевную войну, мне страшно за то, что Он - это я.
Помолись за меня.

Моё. Октябрь.2009.