Литература и журналистика

Здесь тихо. Только легкий плеск волн. Не слышно людских голосов, городской суеты, автомобильных сигналов. Здесь их просто не существует. Я открываю глаза и наблюдаю, как небо сливается с морем и теряется ниточка горизонта. Это очень красиво, быть может, для тех кто не видел я бы описала это так… Небо еще темно-синее, с легкими светлыми разводами. Небо перед рассветом. Вода в море имеет то же небесное свойство, где-то далеко она светлая, почти прозрачная и, наверное, там можно было бы увидеть весь подводный мир даже с простой лодки. Ближе к берегу, она становится темнее, здесь песок смешивается с мелкой галечной крошкой, и маленькая волна тихо накатываясь на вторую, щекочет мне пятки. Где-то совсем далеко на небе погасла последняя предрассветная звезда, быть может, она снова появится ночью, а быть может, она погасла навсегда – уступая свое место встающему солнцу.
Я запускаю руки в мягкий прохладный песок и набираю полный кулак маленьких рассыпчатых песчинок. Поднимая руку я дарю им свободу, легко пропуская песчинки через пальцы…оказывается дать свободу чему-то так легко. Ветер уносит их в сторону скал. Где уже видно восходящее солнце. Откинув голову назад и опираясь локтями в песок, я думаю. О чем я не знаю, просто о сущем. Ветер, обдувая шею, начинает медленно прокрадываться за воротник, и я нехотя поднимаю воротник куртки. Уже давно не лето. Во всю в свои права вступает осень. Отсюда можно видеть несколько деревьев, прорастающих в больших расщелинах скал. Листья на них уже желтые. Да, все-таки уже осень. Пора с этим смирится. Над головой с криком проносится птица. Я не успеваю понять какая она. Птица резко взлетает в небо и теряется среди рассветных облаков. Я желаю ей хорошего пути, искренне надеясь, что птица чувствует это. Ветер усиливается, встает солнце. Я падаю на песок и лежу. Становится прохладнее, но уходить отсюда не хочется. Здесь я живу. В полном смысле этого слова. Не существую, а живу… Дышу, смотрю, думаю. Я смотрю на плывущие мимо облака и думаю, что наверное здорово – жить вечно; что наверное эти облака и правда мягкие, как вата и быть может по ним даже можно ходить… Появилась полоска горизонта, и я чувствую, как горячая слеза против моей воли скатывается по щеке, и падает обжигая холодные губы. Рассвет. Значит пора. Пора возвращаться. Я встаю, не отряхивая себя от песка, чтобы хотя бы его унести туда…

***
Поднимаясь по лестнице, я бегу вперед, чтобы открыть дверь и улыбнувшись проводить пассажира в зал. Он проходит мимо, даже не обращая внимания, на то, что кто-то ему улыбается. У него свои проблемы. Ничего…наступит вечер, и меня снова ждет мой мир, где я не буду думать, кому улыбнуться и когда, кому что сказать и как, а где я смогу подарить свободу песку, подумать о мягкости облаков и пожелать удачного полета неизвестной мне птице…