Литература и журналистика

[4iFfa_MA]

Том 1.
Мальчик – зима.
Глава 1.
Облачность…

Прости меня, ветер.
Слезою из глаз остатки надежды моей снизойдут.
Прости меня, ветер.
Я думал мы братья, но путь наш различен - моё сердце не тут.
Прости меня, ветер.
Тоска - есть дождя ликование, и я вместе с ним пропаду.
Прости меня, ветер.
Мой разум мне больше не друг.

Всё начиналось как обычно: он вышел из дома, направляясь по своим делам. Внутри гуляла тоска, но он был не против. Сегодня можно было позволить себе практически любой каприз, от ненормального желания обнимать каждого встречного, до стремления успеть сунуть свой нос куда только можно, ведь утро встретило его радостным солнечным светом, бьющим из под красно-жёлтой завесы. Поэтому и обращать внимание на такие глупости, как щемящее сердце не было никакой возможности. Оказалось – зря. Хоть день и обещал быть прекрасным, но своего обещания не сдержал.
Впрочем, обо всём по порядку. Наш герой – человек, чей возраст сложно определить, стандартной комплекции, да и в целом, абсолютно не примечательный внешне…
«Сегодня я чертовски хорош! Эх! И чего не каждый день такой?»
…обладает незаурядным взглядом на жизнь, это не раз выручало его в различного рода проблемах...
Листочек сорвался с дерева, описал несколько замысловатых па, и с мягким шорохом опустился под ноги. «Ну, давно пора»
…особыми талантами никогда не отличался, если не брать в расчёт, умение улыбаться…
«Здравствуй, птица! Прости, не знаю как тебя по-научному, но ты давай повеселее, хорошо? Я тебе даже рукой помашу на прощание!»
Трясогузка проводила его суровым взглядом. Затем расправила крылья, и начала свой стремительный полёт. Полёт, который направлял её с каждым взмахом всё дальше и дальше от приближающейся непогоды, назначенной на это время кем-то в небесной канцелярии.
К середине дня над городом начали сгущаться тучи. Тоска – перерастать в давящее ощущение безысходности. Отчего? Ведь ещё утром я был в совершенно другом расположении духа. Видимо, мне всё ещё хочется тепла и света. Лето длится слишком мало, не хватает времени насладиться им в полной мере. Из года в год я пытаюсь догнать его, не отпускать, и каждый раз безуспешно. Всё время оно избегает меня. Мне нужен кто-то кто вернёт ЛЕТО в мою жизнь. Или она уже здесь? Девушка, что сидит напротив. Хм… Её мимолётная улыбка, заставила пробежать мурашки по моему телу; я не чувствую в ней фальши, это так здорово. Сердце колотится быстрее. Смотрю ей в глаза, взгляд наполнен тоской. Точно. Мы споёмся.
Он возвращался домой. Проходил улицами, у которых не было, нет и никогда не будет названий, мимо безликих прохожих, в которых чувствовал скрытую агрессию. Он думал, что сейчас должен пойти дождь. Но облака в тот момент решили не плакать, и небо осталось пасмурным.

Глава 2.
Осадки…
Капли дождя образуют причудливые узоры на стекле. Уже месяц люди не видят солнечного света. Кругом сырость, депрессия, отчуждение, мрак. Может быть так и лучше. Этот сумрак, это состояние избавляет разум от лишних надежд. Рациональность да здравствует! … Звук воды отдаёт пустотой… А если кто-нибудь захочет освещения, так к их услугам давным-давно изобретённые средства: лампы всевозможных видов, любителям романтики-свечи, опять же совершенно различные, любителям экзотики-молнии. Сейчас это самый ходовой товар… В лужах, как и в зеркалах, реальность искажена…
Что-то сломалось, эмоции сменяют друг друга с пугающей быстротой. Они скоротечны и хаотичны. Броуновское движение в сознании. Смех превращается в ярость, позже в сожаление, затем в абсолютную безмятежность. Игнорирование становится нормой. Как будто мне не хватает туч за окном!!! Буду ждать, сколько нужно, может быть всё и наладится…

Глава 3.
Неопределённость…
Справа подъезжает электричка, размеренный стук колёс сменяется скрипом тормозов, токоприёмник высекает искры: этот свет очень выгодно смотрится в данный момент... Раннее утро, на платформу падает мокрый снег, осень ещё окончательно не уступила свои права на царствование в сердцах людей, но зима уже начинает справедливо гневаться, намекая, что пора освобождать ей место. Зима, как старая сварливая тётка в магазине, приходит всерьёз и надолго, у неё очень непростой характер и вряд ли счастливое детство, хотя, возможно это только моё ощущение. Сосредотачиваю внимание на снегопаде. Он очень неприятный: капюшон не защищает никоим образом, ветер задувает всю эту гадость за шиворот. Настроение соответствующее. Рядом со мной находится та девушка, я обнимаю её, стараясь защитить от непогоды. Снег попадает в глаза и стекает по щекам. Разве я плачу? Нет. Разучился после прошлой зимы... Не могу подобрать слова и обнимаю девушку крепче. Что я чувствую? Нечто возвышенное и прекрасное, воспетое великими поэтами и абсолютными бездарностями, иррациональное чувство, которого для многих просто не существует - любовь? Или же банальное влечение, возможность? Я не знаю, мои чувства как этот мокрый снег, слякоть, которая не уверена во что ей превратиться...
Вечер. Дорога. В душу проникает музыка: сквозь окружение, сквозь запах, сквозь всю материю. Что-то есть в этой песне…

«Кто ты? Кто ты? Сколько в тебе тишины?»

А сколько её во мне? Кажется достаточное количество, мысли отсутствуют как таковые, только музыка, только вечер вокруг...

«Кто ты? Кто ты? Ты один из нас...»

Наконец-то определённость: упала первая настоящая снежинка, невероятно красивая, такая нужная мне сейчас. Я смотрю на неё и вижу то, что должен был понять давным-давно, ещё в последний солнечный день.

Улыбка.
Взгляд в никуда.
Ночная улица.
Музыка, музыка, музыка...

Кто ты?! Кто ты? кто ты? кто ты...










Том 2.
Страх.
Глава 1.
Опасность.

Если тебя нет, то и меня нет…

Он любил такие моменты: мир вокруг превращался в живую картину, живую для него, ведь только ему было дозволено гулять внутри нарисованных декораций. Среди таких спешно изображённых в своём уме произведений неформального искусства он всегда старался находить что-то особенное. Вот, прислонившись к стене, стоит паренёк, в его позе читалось пренебрежение истинного аристократа, наблюдающего за толпой варваров. Ухмылка. Движение дальше. Строгая дама с собачкой. Снежный ангел. Машина, оставляющая в этом мире след, аналогичный свету звезды при фотосъёмке с выдержкой. Каждый мазок этого шедевра открывал свою историю. Читать их было невероятным удовольствием. Здесь отсутствовало время. Мечты о бессмертии, так часто проникающие в сознание каждого человека, реализовывались в полной мере. Он мог днями прохаживаться в застывшей Вселенной, в то время как в реальном мире проходила всего пара секунд. Самым же сладким ощущением было – одиночество. Отпуск от так надоевшего мерзкого социума. Возможность уйти от самого себя. Каждый устаёт, каждому нужен свой рай, для себя он назвал его просто: «небо».
Только одно сложно было сказать наверняка, то ли он «вызывал» «небо», то ли оно приходило само.
Так и сейчас всё случилось неожиданно. Совсем скоро ему предстояло принять важное решение, однако он оттягивал этот миг как можно дольше, цепляясь за прошлое. И с ним связалось «небо».
Теперь, бредя по улочкам, он чувствовал себя счастливым. Осматривался, думал.
Вдруг, произошло нечто странное. По улице, обходя замерших прохожих, шёл человек. Он двигался свободно и быстро, но без суетливости, присущей куда-то спешащим людям, а с уверенностью, которая буквально возмущала пространство вокруг. Зимние сапоги отбивали завораживающий ритм, скрипящий снег добавлял атмосферности. Он шёл навстречу…
... мне?! Этого не может быть. Это мир для МЕНЯ. Здесь я один. Что случилось? Почему?
Человек остановился…

Глава 2.
Преследование.
Уже битый час он ходит за мной, но мы не можем подойти друг к другу, что-то держит нас на расстоянии. Я не могу разглядеть лица, словно оно состоит из чёрного тумана. В чём смысл этого? Раньше в небе не происходило ничего подобного… холод проникает в кровь… оно ополчилось против меня??? Тогда почему просто не выкинуло из своего пространства, видимо здесь что-то другое.
3 часа.
Мне надоело это бездумное хождение. Решил просто сесть на скамейку. Человек-туман ожидаемо остановился. Неизвестно откуда в кармане куртки оказались сигареты. Закурил. Попытался покричать ему - безрезультатно. Что ж, это обещает быть интересным.
7 часов.
Теперь их стало трое. Все одеты по-разному, все разного роста, все разной, если можно так сказать, туманности. Ноль реакции на мои действия.
24 часа.
Больше двадцати. Не шевелятся. В каждом я чувствую что-то знакомое, неуловимое. Видеть бы их лица…
Потеря точки отсчёта. Целая вечность.
Вокруг пустота. Все заполонил чёрный туман. Они везде. Абсолютно. Нет возможности дышать. Так и приходит смерть? Во всяком случае, души. В несуществующих декорациях тебя съедают собственные мысли. Мысли? Мысли! Вот кто они. Теперь всё встаёт на свои места. Всё было так просто…
Туман медленно сходит на нет. Я вижу их улыбки. Одобрения, лёгкого укора, сочувствия. Граница пройдена. Первые неуверенные шаги навстречу... мир вокруг начинает двигаться… Возвращайтесь. Мне больше не нужно вас избегать.

Глава 3.
Свобода.
Он помотал головой и двинулся дальше. С рёвом пронеслась машина, собака не давала покоя своей хозяйке, парень, что стоял у стены, потопал по своим делам. Однако что-то изменилось вокруг. Будто мир отреагировал на возвращение в нормальное русло. Он осознал - пришла пора повзрослеть, и понять, что небо тоже не бесконечно.














Том 3.
Последний снег.
Глава 1. 2. 3.
Вокруг и внутри.

Тишина.

Что ещё ожидать от подземного перехода? Вонь, которая преследует тебя весь день. Куча маленьких магазинчиков, в которых выбор некачественной продукции поражает воображение. Ах да! «Нищие». Не спорю, возможно, что там и есть люди, действительно нуждающиеся в помощи, но насколько мизерный их процент? Я всегда проходил мимо них. Даже испытывая некоторое отвращение. И сейчас, спускаясь в эту мрачную дыру, мне хотелось вжаться, превратиться в крошечную частичку, которой нет дела до всего, что происходит вокруг.
Подземный переход расположен в центре мегаполиса. Он огромен, в длину не меньше футбольного поля. Толпы людей, подобно лейкоцитам, тромбоцитам и прочим эритроцитам, проходят сквозь него ежедневно. Вся сеть подземных сообщений напоминает кровеносную систему города. Но беда, что сердце найти невозможно. И он шёл сквозь этот переход, сжавшись, надеясь остаться незамеченным…
Блюзовый мотив слышится в моей голове. Под него проще шагать, бодрее. Можно даже придумать какой-нибудь незатейливый текст. Та-та-там, та-та-та-там, та-та-там… Хм… Нет, это не в моей голове. Справа играет на гитаре молодой человек: с виду одет очень прилично, инструмент известной фирмы. Однако перед ним нет ни раскрытого чехла, ни шляпы. Что он делает в таком месте? Пожалуй, послушаю его.
Весь день парень играл на гитаре, а он слушал эту игру. В его мелодиях была печаль и ностальгия, чувства, которые совсем не подходили к окружению. Но его это не останавливало.
-Кому ты играешь?
-Не знаю. Видимо уходящей зиме.
-Зачем?
-Это мой долг. Она принесла мне много счастья. И сейчас я не могу не проводить её.
-Тогда надо выходить на улицу, чтобы тебя слышала природа.
-Нет. Не обязательно. Мою музыку разнесут эти люди, по всему городу, по остальным переходам. Город услышит, город поймёт.
Он положил гитару в чехол и ушёл в ночь. А я не мог сдвинуться с места. Эта зима слишком много значила и для меня. Я сел на грязный пол. Один. В огромном переходе. Я плакал, чтобы город и зима услышали мои слёзы…


















Вместо эпилога.
Небесная канцелярия-это понятие, которое сложно описать с ходу. Оно требует детального анализа. Заведующий погодой присутствует в любом человеке. Каждое чувство для него определённое природное явление. Я попытался передать Вам этот вариант существования души, сквозь определённый отрезок жизни героя. Получилось, или нет, решать Вам.
В тексте использован отрывок песни «Чужой» исполнителя Дельфин.

















Андрей Минаков

[4iFfa_MA]

прошу вас, напишите, если кому-нибудь понравилось, и наоборот. конструктивная критика приветствуется)