Литература и журналистика

[Sensitive]

Данное произведение не блещет правильностью стиха, а писалось исключительно душой и смыслом. Может кто найдет в нем себя.


На холст небрежно ночной прохладой,
Неторопливо, неспешно пишет,
Художник краски кладет как надо,
И вдруг становится сердце слышно.

Как сто одежек, слюды слоистось,
Срывает, мудро глядя в реальность,
И расставляет черты как пешки,
Черты характера и прозрачность.

Волшебной кистью, смешавши краски,
За каждым взмахом слои снимает.
Снимает блики, снимает маски.
Поэта снова освобождает.

Душу поэта понять очень сложно.
Поэты узоры плетут из мыслей,
Съедая заживо мир тревожно,
Просторы душевных своих порывов.

Жестокостью видимой стих насыщен,
Корректностью стих далеко не красен,
Художник пытается краской светлой,
Стереть, чтобы был этот стих прекрасен.

Поэта душа добротой богата,
В ней есть все ресурсы красы духовной.
Но борятся вечно стихии жизни,
Созвездиями раздвоенной.

Волной океана ветра играют,
Границу между держа неровной,
И получается неслучайно,
Душа становится раздвоенной.

Поэты чувствами управляют,
Стихом создавая души картины,
Но сами вскоре не замечают,
Что чувства свои им стали мнимы.

Что чувства с душой перестали родниться,
Что разумом чувства стали рождаться,
И разум позволил в них усомниться,
И с чувствами стало легко управляться.

Но после художника взмахов красок,
Забытое сердце сможет биться.
И даже двойственность зодиака,
С кистью художника не сравнится.

Жестокости ноты закрасив краской,
Художник делает мир красивым,
Поэт перестанет смотреть с опаской,
И темная комната станет миром.

Поэт темноты неспроста боится,
В ней оживают чувства тревожные.
И существа из миров неведанных,
Становятся более определенными.

Осталось только найти звенья,
Которых поэту так не хватает.
Поэты уходят дорогой светлой.
Художник это отлично знает.

С тревогой и грустью смотря в небыль,
В туманную лестницу седьмого неба,
Поэту всего-то лишь найти звенья,
Которые откроют ему двери.

Сотрутся краски, душа станет прекрасной,
Жестокости больше не будет в песне,
Вздохнув, посмотрев на художника с тайной,
Уйдет и поэт на свое место.

Стихи заставляют душу проснуться,
И сердце забиться с новой силой,
Но если поэт становится идеальным
Уходит туда, где вечно красиво.

Поэтому есть в темноте свои страхи,
Жестокости тоже есть, пусть немного, в лире.
Пока не откроет поэт все звенья,
Они чуть задержат его на картине.

Осколки мозаики сложатся в песню,
А после, с улыбкой и даже без боли,
Откроет лестницы двери, и просто
Дорогой поэтов к вершинам и звездам.
С любовью, уйдет.

_______
причиной написания этого стиха послужил разговор с человеком, относящимся к художнику жизни. Они ближе всех понимают душу, но все-равно чуть-чуть им неясно.

[Sensitive]

Сто сорок пять миллионов крольчат,
В грязных клетках тихонько молчат.
Когда заводили, забыли спросить,
Как будет лучше их разводить.

Их никогда за мех не любили,
А чаще на мясо переводили,
И нору не вырыть, решетки мешают,
А от безвыходности и умирают.

Крольчат из великой и древней породы,
Скоро не станет водиться в природе.
И сложно уже уйти из оков.
Нужно кормить очень много волков.

[Sensitive]

*друг учил не усложнять лишний раз стих. Писать максимально просто там, где смысл прост.
Не заворачивать сложными оборотами, если тема простая и приятная.
Вот посему и родилось:

Кругом улыбки, бокалы с шампанским,
Все в светлых цветах, улыбаются искренне,
И белые розы в вазах радостных,
Ведь этот день для нее, единственной.

А вот и любимая, счастливая,
С улыбкой лучистой, осанкой гордою,
Идет походкой неторопливою,
Довольная миссией благородной.

Слезы счастья из глаз родителей...
Улыбка её как весна красивая!
Она считает тебя победителем...
Ты хочешь сделать её счастливою!

Обнять её сильно и нежно-ласково,
Еще раз понять, что она реальная,
И знать все оставшиеся десятилетия,
Что у тебя жена, - идеальная.