Литература и журналистика

Как ураган скосил мои леса, выкорчёвывая, выворачивая, выбивая корни деревьев из жёстко-холодной земли. Моей земли.
Словно торнадо закручивал крыши домов в спирали, волоча их по сумасшедшему продолжительному кругу.
Вихри, бури, ураганы…всё это делал ты. Поднимал во мне волны, наводнениями затоплял мои берега.
Сверкающие молнии, изломанные громы срывались с небес. Затем всё замирало. Тишина и ни звука кроме. Ты…напротив я, позади штормы.
Но вот вихрей не стало.
Сижу на вершине скалы, ожидая бури, но её нет. Сижу долго…долго…месяц, год, столетие, тысячелетие.
Ты поднялся по ступеням вверх, по мягким пушистым облакам, а может ты скатился в ад, услышав моё : «Иди к чёрту!»
По скале прыгают лучики солнца, всё вспыхивает, оттаивает и начинает сверкать разноцветными огоньками – камнями - искрами-каплями.
Прошло время гроз.
Время забавляется с нами, снова раздавая карты…играем в дурака.
Мы пережили бури, мы пережили грозы.
Если судьба нас пнёт, искалечит, ударит мы упадём, встанем с побитых колен, отряхнёмся и пойдём дальше. Первый шаг будет трудным, затем всё легче и легче, и мы пойдём, побежим, полетим.
Видишь как просто. Видишь как быстро.
На этом, пожалуй, всё на сегодня.
Верь. Жди. Люби. Живи.


Моё. Октябрь.2009