Литература и журналистика

[ungel]

Небольшие комментарии к сообщениям СМИ 16.02.2013.
1.РЕНтв. Программа «Неделя»
Зам.министра связи господин Волин в своём интервью Мариане Максимовской
объяснил свою позицию относительно журналистики, а именно: журналист обязан
писать только то и только о том, что скажет ему «дядя». Так господин Волин обозначил
начальство журналиста. Во как! Не больше и не меньше. Это, по его мнению и есть
свобода слова.
Комментарий: Этот Зам. Министра устраивает министра, министр устраивает
Премьера и Президента. Следовательно, Они разделяют его взгляды.
Геббельс захлебнулся бы слюной от зависти к такой свободе слова!
Если журналисты должны слушаться только «дядю», то что говорить о чиновниках, судах, прокуратуре ,депутатах, избиркомах.
2.РБК 21.30.
Чиновники господина Мубарака только за первую половину января вернули
в казну Египта более 175 миллионов долларов США.
Комментарий: Если бы Российские чиновники вернули бы в казну то,
что они награбили за двадцать лет, бюджет страны превысил бы в несколько раз
бюджеты США и Китая, вместе взятые.
РБК 22.00
Российские уклонисты от налогов держат на Кипре, примерно 29 миллиардов
ЕВРО.В связи с тяжёлым экономическим положением Кипра Они рискуют
потерять свои деньги. Российское Правительство выделило Кипру один
миллиард ЕВРО и ещё обещает пять. Эти двадцать девять миллиардов
находятся в частных руках.
Как Вы думаете, кому принадлежат эти 29 миллиардов???

[fruxt]

если можно, то мне хотелось вам дать немного своего....

....а я так люблю подъезды, шум запоздалого лифта, и придавленный дверью крик ребенка из соседской квартиры. Тишина и покой. Только неуютно, холодно и одиноко. Прикуривая от сигареты, и запивая глотком алкоголя, понимаешь ведь это и есть твой дом. Облезлая серость стен, протоптанные плитки пола… шум растворяющихся дверей лифта. Манящие вниз пролеты лестницы, нашептывают радость неудачных свиданий, обязательную сигаретку соседа. Дежурный свет, отражение в душе потоком непрерывающихся мыслей о существовании параллельного мира. Грезы, детского запаха перил, ступенек, и чего-то будничного, и совсем не родного отношения. Люблю остановиться и почувствовать высоту, спокойствие заплеванного лоскутка пространства этажей. Услышать мирную жизнь живого существа, нелепо попавшего в эту территорию, и вынужденного мяукать, ссать и срать под двери не зная об улице. Завелся, нудно запел и резко нашумел, выплевывая из нутра своего, опоздавших собратьев по дому – соседей. Ступени как гранитный камень тризны, холоден и нем. Висит дым в пролёте, и только вдруг начнет стучать дверь в низу, только вот никто так и не доходит до высоты. Стихает гомон за окнами, стихает отрыжка мусоропровода. Все реже хлопанье дверей и ненужные приветствия. Засыпаем. Засыпаем. Голова наполняется придуманным калейдоскопом событий ушедшего дня, черт возьми, меня, если всё это не правда. И жрать хочется. Пролеты, чердаки, подвалы. По настоящему холодно только в под утро. Ребенок выплеснул свой крик, наверное болеет. Постучать, померить температуру, посмотреть горлышко, просто взять на руки и покачать? Ин на! А может просто послать их с их неумением подарить любовь и заботу! Ну при чем здесь я? Да все и так нормально! И опять только храп бомжей напоминает о неурядицах в звездах, которые привели меня сюда. Только придремал… шум и гам. Подвыпившая компани, веселость неоправданная возрастом и днем недели. Бухнуть, точно надо, довести себя до радости встречи с невиданным, и магазин под домом до десяти. Продавец – сука, видит как на рентгене одиночество и потерянность в пространстве. Я не пойду сегодня спать в теплую постельку лживых и обманчивых иллюзий. Делаю упор на нечестность натуры, и захватив пару ботылов, пристраиваюсь возле подъезда.
Ни как не понимаю раннего выгула собачьего племени. Зачем собаки, или может быть хозяева, таскаются раннем утром по району, прилегающему к их обители? Надрывается дверь, выпуская любовников и опоздавших по жизни малолеток с мыслями о неисполненном сексе. Скрипит и распахивается дорогая для сердца дверочка, долбят по домофону, дергают в излишнем азарте, границу определенности существования. Холодные ступени, глоток обжигающего , и несущего сон – бухла. Радость тепла и замкнутости. Укор безмолвных дверей, и пустого маршрута лестницы. Любовь некого волшебства, сказочности в момент засыпания, и грубый окрик, или удар в плечо при пробуждении. Сон не прерывающийся на сумасбродные желания, тишина и покой души в пустоте одинокой лампочки под потолком этажа. С каждой секундой благодати подъездного ожидания, хочется оставаться все дольше и дольше там! Там, где в мареве полупьяного видения , вдруг с утра слышно как за тремя дверьми слышаться звон будильника. Люди, пробуждаясь от анабиоза шаркая идут, в туалет и ставят чайники. Там, где в официально приторном свете лампы, одолевает тоска по прошлому, или тянет в теплое нутро маленького шалаша, в котором укрылся от грозы летним теплым днем. Там, где первые поцелуи и застрявшая застежка бюстгальтера. Там где поется любовная песнь всем дворникам с бляхами и метлами наперевес!
Люблю запах запущенной проводки от щетчиков до квартир, люблю шум газет переполнявших ящики, и несуразно придирчивый взгляд фонаря над входом! Все мне в радость, и подоконник, и лестницы, и глухие к крику убиваемого жителя, дверям. Ночь и все спит. И потолки и стены и лифт, и двери…. Только я, обретаясь на сносях подъездных, доживаю срок вынашивания до утра, в лоне сумрака лабиринта этажей многоквартирной многоэтажки!


простите за грамотность, но вот такой уж есть