Литература и журналистика

Сколько вёсен промчалось впустую,
Сколько слов прозвучало не в лад.
Серый дождик плакучие струи
Проливает в заброшенный сад.

Оттого ль мне отчаянно-грустно,
Что я вспомнил, как в прошлом году
Старый дед так легко и искусно
Обрабатывал розы в саду.

Помню август - страду и заботы,
Время спасов... Коричневый мёд
Дед вытаскивал полные соты
И ломал их, как мартовский лёд.

Поздней осенью - слякоть, простуда,
Леденела под утро вода.
Ты не ждал от спасителя чуда...
Белый старец, спешил ты куда?

Пёстрый плед на усталые плечи,
Немощь, боль и невзгод череда...
И горят поминальные свечи,
Рыжим воском стекает беда.

Над могилой есть розы пахучие,
Старый дед уж не скажет не в лад.
Только дождика струи плакучие
Всё летят на заброшенный сад.