Литература и журналистика

К Дориану Грею.


Мой милый мальчик, лорда ты не слушай,
Политики и те не лживей его слов.
Мой милый мальчик, лорда ты не слушай,
Не зарывай лицо в терновники цветов.

Мой милый мальчик, ты не слушай лорда,
Я знаю, он такого не хотел.
Но если ты сейчас не отвернешься гордо,
То знай же, каким будет твой удел.

Вдруг потеряешь верного ты друга,
Художника, чьей музою ты стал.
Вдруг станешь гостем ты совсем иного круга,
И Лондон обнажит звериный свой оскал.

Ты скажешь невзначай – так не бывает –
Чтоб никогда ты не старел,
И чтобы тот, кто на твоем портрете восседает,
Вместо тебя менялся и дряхлел.

В ту пору, к твоему несчастью,
Один Изгнанник вышел погулять,
И наградить кого-то злой напастью,
И людей на грех пособлазнять.

И искренние твои слезы и голос,
Сумевший не по-детски задрожать,
Затронули души его окаменевший колосс,
И он подумал: надо помогать.

И погрузишься ты в такие топи,
Откуда никому уж не достать.
Ведь так запутаны разврата тропы,
Что милым мальчикам легко в них заплутать.


А дивная твоя, чудная красота,
Чье общество призванье очаровывать…
Ее оценит высоко лишь та,
Что зрителей привыкла заколдовывать.

Ее ты бросишь, бедную Джульетту,
И Дездемона на ночь помолится,
Пойдет в аптеку, за углом, вот эту,
И вдруг Офелия здесь ядом отравится.

Но ты забудешь, что была и нет.
Есть опиум, распутье, девки,
Перед тобой открылся целый свет,
И новый день уж раскрывает веки.

А твой портрет, как узник, заперт,
Он осужден навечно на чердак.
И если ты придешь вдруг с ним на паперть,
То день тотчас же превратится в мрак.

Вдруг стук. «Кто там?» - «Художник и создатель». -
«Входи, входи же, милый друг!» -
«Где мой портрет, скажи мне ты, предатель?
Я знаю, как проводишь ты досуг!»

И страшно перед ним, как перед богом.
Как показать? Такое – и ему?
То не известно не должно быть никому,
Иначе будут знать о многом.

Опять убил. Убрал следы. Ты молодец.
Но страх вновь сковывает веки.
Не можешь спать. Твой мозг как холодец.
Как спрятать бы портрет навеки?

Забыто все – художник и девица,
Все улетело в прошлое с годами.
И на пути – совсем другие лица,
И всех милей – одно в оконной раме.
Простая девушка, и вовсе не Джульетта,
Но с ней готов все заново начать.
На главный же вопрос не найдено ответа,
И за него готов ты все отдать.

И вдруг решенье. Эврика! Разрезать!
То безобразие портретное убить!
За все убийства на куски порезать!
Сжечь! Пепел по ветру пустить!

И, весь – решимость, ты за нож берешься,
И входишь, только с ним вдвоем.
Сейчас ты аккуратно размахнешься,
Ударишь… Ну а что потом?

Лежит старик. Он безобразней крысы.
Ножом бумажным сердце пронзено.
На полотне красивый юный мальчик,
Как будто только что написано оно.

Мой милый мальчик, лорда ты не слушай.
Живи как жил. Пройди свой путь с умом.
Мой милый мальчик, лорда ты не слушай.
Теперь ты знаешь, что будет потом…