Литература и журналистика

Просто жизнь


Разбитый мост
Стоит на каменных ногах
Посреди поля, тень на степь бросая.
Контрольный пост,
Пустой, глухой, а чей-то прах
По голому асфальту ветер развевает.

Незваный гость
Закинул за спину рюкзак,
Часы, очки и солнца яркий блик.
Недолгий дождь
Водой умыл дорожный знак,
Утих и быстро испарился в тот же миг.

Белые буквы,
Короткое слово – город тот,
Что таился испокон седых веков.
Небо не рухнет,
Пропитано кровью и пот
Стекает вниз – во имя вещих снов.

Через черту,
Шагнув вперед, бесстрашно перейти,
В просвете меж домов поймать ночь на беду.
Забыть мечту,
И, прошлое не встретив по пути,
Найти себя в чужом полуночном бреду.

Косая дверь,
Там кто-то написал:
Привет. Пока. Люблю. Дурак.
Зачем теперь
Погиб в пыли холодный зал,
Где раньше танцевали просто так.

Огонь горит
В сердце твоем и тех,
Кто мяч гонял здесь поутру.
А камень плит
Отметил век и детский смех
Рассыплется брильянтами и упадет в траву.

Аллея вех
Палками уставлена и не пройти,
Лишь в мутных стеклах отражается печаль.
Какой успех
Поможет всем и все простить
И тихо прошептать – мне очень жаль...

Забавный рок,
Плохие чудеса, шуршанье крыс
И прорва приключений – остальное ерунда.
Чужой игрок
Руку поднял и сдвинул вниз
Фигуру, чью судьбу решил он без труда.

И пафос строк,
Пусть даже к месту он,
Не больше и не меньше жизни суеты.
И срок истек
Еще вчера, протяжный звон
Наполнил мир, но слышишь только ты...

Письмо врагу


Привет. Пока. Все хорошо.
Рубец зажил, на сердце шов.
Твои слова – всего лишь пыль,
Время идет, и я забыл.

Забыл ту ночь, твои глаза
Хрустальный мир, моя слеза
Скатилась вниз и свет не мил,
Душа болит, нет больше сил.

Забыл тот день, твою игру,
Твое лицо, движенье рук
И трепет губ, и близость тел.
Хотел вернуть, но не успел…

Забыл тепло и солнца свет,
Я долго жил – сто тысяч лет.
Город мостов, море огней,
Было у нас лишь восемь дней.

Забыл мечту, в мутном стекле
Чужих зеркал, в кошмарном сне
Предвестник зла, вечный обман.
Твой силуэт укрыл туман…

Имя твое – тень за окном,
Нам не спастись даже вдвоем,
Любовь мертва, мираж прошел.
Привет. Пока. Все хорошо.

Письмо другу


Доброе утро или день,
А может вечер, но не суть.
Ведь скоро ветры перемен
Дурные вести принесут.

А ты как? Ищешь все
Гармонию в застывшем море,
Чистейшую, словно родник, любовь,
Иль истину в извечном споре?

Ах, да... любовь. Простое слово,
Значений много, а беда одна.
Капелька света, ясного, дневного,
Истает, не коснувшись полотна...

А дружба ведь, совсем иное дело:
Прочнее стали и надежна, как стена,
В ней зов веков и выход за пределы,
Душа моя вдруг на тропинку набрела.

А я-то как? Я - как всегда...
Все ничего, еще не все готово,
Чтоб воспылать, как ночью города.
Но я в строю - бодро шагаю снова.

А, напоследок, просьба на стене:
Не забывай, не предавай
И не играй, ведь больно мне...
Всех благ, удачи и... прощай.

Письмо женщине


Прошу простить мой грубый штиль,
Я вырос там, где куры гриль.
Прошу простить небрежный вид -
Пиво не пил средь мрачных плит.

Мой скромный облик и цветы,
Проходишь, не заметив, ты.
Мимо меня и глупых слов,
Как фараон промеж рабов.

Кожа, как бархат, тонкий стан,
В пассиве нет душевных ран.
В глазах прозрачный интерес,
Когда заметишь пустой блеск.

Когти у кошки, томный взгляд,
Ты ищешь цели наугад.
Гламур - лишь марка сигарет,
Горит везде зеленый свет.

На второй сотне сбился счет
Побед, но знать бы наперед,
Какая скука, боже мой,
Парить над миром день-деньской.

Омут зрачков, прекрасный лик,
В голосе нежность - лишь на миг.
Летнее солнце, желтый шар,
Все продают и всё - товар.

Сердце глухо и разум чист,
К руке прилип бордовый лист.
Получишь всё, лишь захоти,
Ведь пред тобою все пути.

Кружится в танце цирк земной,
Такая ты, а я - другой.
И твое дело, как здесь жить,
Ведь мне пора, прошу простить.

Письмо мужчине


Приветствую. Ты, как всегда,
Довольно мил и слово да
Слетает с губ, желанья дам
Ты, не смутясь, исполнишь сам.

Руку подать и снять пальто,
В кафе пойти, оплатив счет,
Стих написать, иль тихо спеть,
Столько всего можно успеть.

Жизнь положить на сей алтарь,
Так повелось давно, и в старь
Один погиб, чтоб был другой,
Среди цветов умрет герой.

Привычка, брат... А сила в чем?
Сгореть за миг ярким огнем?
Своя судьба – не просто так...
И я сказал тебе – дурак...

В атаку шел – я говорил,
Дух испускал – я слезы лил,
Не понимал – я объяснял,
Но все зазря – я так и знал…

Привычный мир – путь под откос,
Вот твой венок – из красных роз…
Конец тщеты напрасно жду.
Прощай, мой друг, я ухожу.

Сам не свой


Книгу судьбы нарисует художник,
А писатель напишет портрет,
Серый кот ожидает в прихожей,
Там где мы были, нас уже нет.

Хочешь, считай, сколько пепла в аду,
Хочешь, лечи мир по карте небес,
Хочешь, играй в жизнь у всех на виду.
Спеши! Сегодня счастие в развес!

Ты выбирай, покуда полон сил,
Одно мгновенье годы бережет,
Кто-то ушел, а кто-то пригласил,
Того, кто никуда уж не придет.

Твой выбор лучше иль чужой?
Тропинка вьется меж холмов,
И на развилке, сам не свой,
Стоишь и слышишь бег веков.

Вот на столе стакан с водой,
Наполнен до середки аккурат,
Кому-то полный, а кому – пустой,
А кто-то отведет печальный взгляд.

Свобода и выбор? Нелепая ложь!
Так поводырь привечает слепых.
Сладкая патока слов... Ну и что ж?
Разве найдется святой среди них?

Партия


Учишь назубок ты тексты песен,
А мне соперник этот интересен.
Что дальше тебе делать, та не знаешь,
Я белые фигуры расставляю.
Ты сидишь одна в своей квартире,
А я хожу с е два на е четыре.
Хочешь стать хоть на минутку стервой,
А я играю у соперника на нервах.
Ты ангелом становишься опять,
А черный ферзь с д восемь на г пять.
Духи мужские - это очень круто,
Я быстро вспоминаю все дебюты.
И шпильки производят впечатленье,
Вот на доске возникло напряженье.
Твой черно-белый мир предельно прочен,
Я наступаю, я на редкость точен.
Но вдруг контратаку начинаешь,
Невольно я хожу сейчас по краю.
Тут все мечты вдруг обернулись сном,
А в партии наметился излом.
По музыке безумно ты скучаешь,
Свой черный фланг удачно защищаю.
Волк одинокий затерялся в стае
И твой напор мгновенно иссякает.
Тихонько подвываешь от тоски
И каждый ход сжимаются тиски.
Твоя душа, как птица в клетке, бьется,
Один шажок до мата остается.
Вдруг на лице - немое удивленье,
С улыбкой признаю я пораженье.
Ведь ты совсем меня не понимаешь,
Все как всегда - ты это лучше знаешь...

Уличные музыканты


Эту музыку придумал не он
И слова написал другой…
Струн пронзительный звон –
Пой, музыкант, пой…

Солнце очертит свой круг,
Царь, а может изгой,
Каждый из них твой друг.
Пой, музыкант, пой…

Душу тратишь за грош,
Ведь ты певец, не герой,
Тихо играешь и ждешь…
Пой, музыкант, пой…

Ветер и даже метель,
Адский полуденный зной,
Камень заменит постель…
Пой, музыкант, пой…

Век золотой и руно,
Добро и вечное зло,
В сказку закрылось окно…
Пой, музыкант, пой…

Яркий пепел небес –
Выбор будет такой,
Глаз лихорадочный блеск…
Пой, музыкант, пой…

Добрый день. Я - Арчи. Хотелось бы отметить даже не уровень стихов, а уровень критики. Что это за оценка: строфа понравилась, эта - не понравилась. Стихи неровные. Зачем специально выходить на форум? Где профессионализм? Мы здесь делом будем заниматься или так - для отдыха и кайфа?
Конкретно данному автору скажу: находишься на ранних этапах стихосложения. Когда рождаются ассоциации, но с техникой, со средствами выражения пока не знаком. В поэзии же главное - преломления через "Я", видение, взгляд. И без средств (метафора, сравнение, образ, инверсия, реминесценция и т. д.) здесь не обойтись. Как детективщику (хочет он того или нет) не обойтись без экшена, саспенса и драйва. Мало выплеснуть на бумагу пришедшее, надо еще сделать это по-своему (без последнего написанное называется версификацией). А конкретно по строкам - очень долго, мне этого хватает в литобъединении, которым руковожу в Союзе писателей... Успехов! До связи! Арчи