Литература и журналистика

Я, Бен Логин, приветствую Поэтов!

Я в прозе слаб ещё, рискну стихами:
Я рад безмерно, что опять я с вами!
Надеюсь соответствовать букету.
Я, Бен Логин, приветствую Поэтов!

* * *

Всегда хотел припасть
К источнику благому.
Мешала тела страсть...
Сейчас всё по-другому.

Прошли былые дни,
Утехи уж не манят.
Духовныя родни
Ищу, коль не забанят.

И чувства на душе
Неизречённые.
Когда-то надо же
Излить все речи оные?

* * *

"В час небывало жаркого заката..."
Как странно волшебство знакомой фразы.
Лишь в памяти всплывёт она, и сразу
Мороз по коже: белый плащ Пилата,

Кровавый, как закат, плаща подбой,
И дьявольская, смертная жара,
И ненавистный град Иршалаим,
И боль, всепоглащающая боль.

Ужасна пытка - яду, Боги, яду!
Банга лишь рядом, верный, славный пёс,
Да этот... Время начинать допрос...
"Читай о нём...» Да, смерть была б наградой.

И вновь на Патриарших. Боль утраты
Неведомой вдруг стиснула виски.
Предчувствье горя близкого, тоски
"В час небывало жаркого заката..."

* * *

Мой гений, Сталкер, ты ведёшь
Меня по жизни, с детства, с «Вани».
Российский Пруст, к тебе, как к Свану,
Приблизиться хочу. И что ж?

Другой Андрей огнём иконным
Уводит в даль, в колокола.
Туда, где Хари вдруг была,
Аннигилировав в нейтроны.

Вот в зеркале твой лик мелькнул,
Где с мамой ты, и стих отца
В тоннеле мокром, у лица
Всё та же гайка, тот же гул.

Ужель тебя мне не постичь?
Увы, ты выброшен из зоны.
Но почему? Что за резоны?
Лишь ностальгии слышен клич.

Не уходи! Ты молод, рано
Сжигать себя на алтаре.
Как тот, другой, на той горе,
Ты успокоил наши раны.

Но всё ж возжёг ты на прощание
«Угрюмый, тусклый огнь желания».

* * *

Затихла вдруг via Veneto
И к мрамору, всхлипнув, прильнула
Где оба их имени. Гулом
Бездушного Тибра задета.

О, сладкие грёзы о жизни,
Что с гением здесь пролетела.
Фонтан и Марчелло, весь в белом
На римской, весёлой, но тризне.

Ла Страды разбитым асфальтом
Им в вечность путь был предначертан.
И песнь Джельсомины крещендо
Над миром забытым, банальным.

Великую дробь он открыл нам,
Маэстро. Её откровенье,
Молюсь, не пребудет в забвеньи.
Пусть птицей летит белокрылой.

Он вечен, как Рим, был им горд,
И как шалопай Папарацци.
Молю вас, давайте стараться
Не забывать «Амаркорд».

* * *

Не изводил себя вопросами «зачем?»,
И «что есть цель?», и «не уснуть ли проще?»
И видеть сны в той неизбывной роще
Под сенью девушек в цвету, не зная с кем.

Не рвал я душу тайнами: «зачем дышу?»,
«Куда бреду?», «есть свет в конце туннеля?»,
Я сам себе придумывал все цели,
И сам нарисовал дорогу к финишу.

Одна, но пламенная страсть сжигает разум,
Один вопрос проклятый: «Кто же мы?»
Не верую религиям — их тьмы,
И боженькам, увы, не верую — всем сразу.

Ужель само-собою взорвалось НАЧАЛО?
Ужели сам-собою ожил прах?
Иль, КТО-ТО был, отринувший свой страх,
И рассчитавший ВСЁ вперёд, как подобало?

* * *

Ну вот и холода,
И белых мух мерцание,
И в темноту ныряние,
И скользкая вода.

Чуть-чуть уняв озноб
Казённой чашкой кофе,
С многоречивым профи
Беседую, как сноб.

А в лабиринте лиц
Меня рутина алчет.
И я, как старый мальчик,
Уж преклоняюсь ниц.

Но звон колоколов
Предел возводит муке.
Я умываю руки
В следах дневных оков.

* * *

Минута молчания, скорби минута
На Обетованной земле.
Под вой нескончаемых оргий. Как будто,
Соседи погрязли во зле.

Застыли хайвэи, замолкли селлфоны,
И главы опущены ниц.
Страна вспоминает те страшные стоны
Еврейской наружности лиц.

Страна вспоминает без крикa, истерик,
В молчаньи достойном застыв.
И только девчонки раскрашенный велик
Поёт вечной жизни мотив.

* * *

Эпиграф
«Мне есть, что спеть, представ перед Всевышним.
Мне есть чем оправдаться перед Ним.»
В.Высоцкий

Как смерть, Владимир? Что Всевышний?
Он оправдался перед Вами?
Ему, надеюсь, передали
Что Вы - Поэт, при жизни лишний?

Что Вы при жизни не вдохнули
Страниц чудесный запах резкий
Со Словом Вашим? Ах как мерзки
Законы, что пиитов гнули!

И памяти не дам застыть:
В Таганке, в "Гамлете", в партере,
Я с Вами был, глазам не веря.
Ну, Принц, так быть или не быть?

* * *

Всех женщин полюбить нам не дано,
Хотя стремимся к этому исправно.
Хотели б всех поздравить с Мартом. Но,
Начнём с кого любили мы недавно.

Как, впрочем, и давно. Прошло, увы,
Прекрасное то время золотое.
И как подарок ветреной судьбы
Мы вспоминаем вас и чтим былое.

А вы, в кого мы влюблены сейчас,
Примите же коленопреклонение!
Мы вас боготворим, и только вас.
И только вас мы любим! Прочь сомнения!

Дошёл черёд до женщин остальных,
Загадочных, неведомых, далёких.
Быть может где-то на путях земных
Мы встретимся, и влюбимся. А, Боги?..

* * *

Что это - стих? Плод наваждения?
Подарок чуть развратной музы
(Скрепить с которой жаждешь узы),
Что дарит чудо вдохновения?
 
Иль это труд ума и сердца,
"Работа малая виска",
Где страсть пульсирует. Пока
Мозг с ней настроен точно в терцию.

Что нужно, чтоб родился он?
Кто виноват в подобном чуде?
Ужели кто-то в чудном блюде
Нам преподносит дивный звон?

А может всё ж «добыча радия»,
И адский труд в преддверьи Слова?
И вот взорвалась super nova,
Похерив адовы исчадия.

* * *