Литература и журналистика

[Latielle]

Мои творения. Хм...Что-то решила сегодня поделиться.

[Latielle]

Осенний пожар

А я иду, и листья шелестят,
И ветер проскользает сквозь ладони.
Вокруг меня танцует листопад
И каруселью кружатся колонны.

А небо смотрит на меня лучем.
Наполнен нежностью и лаской теплой
Сквозь кожу проскользает он, ключем
Откроет дверцу канонады звонкой.

А осени аккорды все звучат
И задевают тонкой арфы струны
Что где-то здесь, внутри, незримо спят,
И снятся им магические руны.

А ветер забирает голоса
И тайно пишет соловьям сверели.
Сливаются на небе полюса,
И люди словно фениксы сгорели.

А я танцую в облаке огня
Людей, горящих от небес порыва.
Горят они, горят...Сгорю и я,
Но после всех...Ведь здесь все так красиво.

Я мило поцелую облака,
Спущу свой шарф на теплые поленья,
Слетит пальто на землю, и тогда...
Тогда процесс меня воспламененья.

Сгораю...Сгораю я с улыбкой на ветру
И с легким взглядом нежности ранимой.
Я знаю, все возможно, я лечу...
И смерть бывает ведь такой красивой...

[Amadei]

Что-то решила сегодня поделиться.

Осеннее обострение, не иначе.
Эх, ни стриптиза, ни морали на худой конец.

[Latielle]

Хм...Морали и не должно было быть. А насчет стриптиза...Ну не физический же Вам показывать, а чувственный, тоесть моральный.

Витрины продают нам будущего дни,
А мы внимаем слепо предсказаньям.
Идем под гордым знаменем Толпы,
Несем своим наследникам посланье.

Ты - социума член, ты - Человек,
Ты должен, будешь, не имеешь права!
Да кто сказал, бред умственных калек!
Все это лишь простой гипноз сознанья.

А на бигбордах начертали вновь
Товары, что за плату станут нами.
Глядят созданья плоскостных оков
Своими приторно счастливыми глазами.

Подводят нас к прогрессу неспеша,
Но что за ним, что прячут его стены?
Под ликом счастья прячут палача,
Мы лишь основа будущей системы.

И даже средь философов, увы,
Воспитаны лишь зеркала былого.
И нет людей, что снимут кандалы.
Лишь множество Прокрустов золотое.

[Amadei]

Расшифровываю свои 2 строчки.

чувственный, тоесть моральный.

Обнажение чувств=моральный стриптиз. Так? Значит изначально я поняла правильно (хотя формулировочка спорная).

А сейчас открою страшную тайну, в которую ты не поверишь: безграмотная, безжалостно растянутая на 7 четверостиший писанина не имеет общего ни со стихами, ни с "моральным стриптизом" (ввиду отсутствия чувств).

Попытка пофилософствовать также не удалась, это нечто за гранью бреда.

Слова так эфимерны и беспомощны
Ага, особенно в данных произведениях.

Latielle
Тебе рано или поздно все равно скажут тоже самое, что сейчас сказала я. Надеюсь, стихосложение еще не стало твоим пагубным пристрастием. Лучше не строй иллюзий, не переводи бумагу и пожалей психику и художественный вкус читателей.
Да, еще на меня не обижайся.

[Лесная]

Ну, мб, все не так безнадежно. Просто побольше самокритичности. И читать побольше хорошей поэзии. И тогда года через два может что-то получиться.
Чувствуется, что внутренним слухом автор улавливает нечто, а вот воплотить не может, не умеет. Не знает точно, ЧТО хочет сказать. Все это пока на уровне угадываний: ну, как человек со слабо развитым ладогармоническим слухом, с трудом различающий на слух интервалы и аккорды, пишет музыкальный диктант.

Пока что это, конечно, не поэзия. Но, повторяюсь, через два-три года что-то может получиться.